Là một số lạ.
Tôi bắt máy như một cái máy, đầu dây bên kia là giọng nói cung kính:
"Xin chào, cho hỏi có phải là bà Vương Thục Phân không?"
"Tôi là tài xế do Tập đoàn Lâm Thị cử đến đón bà."
"Xe hiện đang đợi bà dưới nhà."
Trái tim tưởng đã chết lặng của tôi lại khẽ run lên một lần nữa.
Là Kiến Quốc sao? Hay là Tiểu Vĩ?
Chẳng lẽ... họ vẫn còn nhớ đến những gì tôi đã hy sinh cho gia đình này suốt bao năm, không nỡ bỏ tôi lại một mình?
Một cảm giác ấm áp, chua xót trào dâng trong lòng tôi.
Họ vẫn còn có tôi trong tim!
Tôi lao vào phòng ngủ, lục ra bộ quần áo được coi là "tươm tất" nhất mà tôi sở hữu.
Là một chiếc áo len cashmere màu trắng ngà.
Chiếc áo ấy, thực ra là do con dâu tôi đặt mua online hai năm trước, thấy hơi chật, mà lại lỡ hạn đổi trả, nên vứt cho tôi như một thứ đồ thừa.
Tôi còn chưa dám gỡ mác ra.
Lúc này đây, tôi lại thấy may mắn vì nó còn mới nguyên, chí ít sẽ không làm Kiến Quốc mất mặt.
Tôi vội vàng chạy xuống lầu.
Một chiếc xe hơi màu đen bóng loáng mà tôi chẳng biết tên hãng đang đậu im lìm dưới sảnh.
Toàn thân xe đen tuyền, sáng bóng không một vết xước.
Tôi không hiểu nhiều về xe, nhưng trực giác cho tôi biết: xe này còn sang trọng, đẳng cấp hơn hẳn chiếc đã chở Kiến Quốc và mọi người đi trước đó.
Tài xế lịch sự bước xuống, mở cửa xe cho tôi.
Tôi cẩn thận bước lên xe.
Sự hồi hộp và mong chờ trong tôi lại dâng lên mãnh liệt.
Xe chạy êm ái đưa tôi tới Vân Đỉnh Công Quán.
Có người ra đón và dẫn tôi đi qua những hành lang uốn lượn, yên tĩnh và sang trọng, cuối cùng dừng lại trước một phòng bao tinh tế, kín đáo.
Cửa vừa mở ra, bước chân tôi bỗng chững lại.
Bên trong không có Lý Kiến Quốc, cũng chẳng thấy con trai hay con dâu tôi đâu.
Chỉ có một cặp vợ chồng già, tầm bảy mươi tuổi, phong thái cao quý, khí chất bất phàm.
Người phụ nữ dịu dàng đoan trang, người đàn ông nghiêm nghị, cứng cỏi.
Vừa thấy tôi, họ lập tức đứng dậy.
Ánh mắt trầm tĩnh kia bỗng tràn đầy xót xa, đau lòng.
“Con gái…”
Người phụ nữ mắt hoe đỏ, giọng run run bước về phía tôi:
“Những năm qua, con đã phải chịu khổ rồi…”
Tôi đứng chết lặng, đầu óc trống rỗng.
“Bà… bà là ai…?”
“Ta là mẹ ruột của con.” – Bà nắm chặt lấy tay tôi, rồi chỉ sang người đàn ông bên cạnh – “Ông ấy là cha ruột con. Chúng ta đã tìm con suốt 50 năm. Con mới chính là tiểu thư thật sự của nhà họ Lâm.”
Mẹ ruột? Cha ruột...?
Tôi sững người, theo phản xạ giải thích:
“Có khi nào… nhầm rồi không ạ? Hôm nay là ngày chồng tôi – Lý Kiến Quốc – nhận người thân cơ mà… Anh ấy mới là người tìm lại được cha mẹ ruột chứ không phải tôi…”
Tôi nhìn quanh căn phòng trống rỗng.
Sự bất an lại dâng lên:
“Vậy… chồng tôi đâu? Con trai, con dâu tôi đâu? Họ đâu rồi?”
Người phụ nữ không trả lời ngay.
Bà chỉ lặng lẽ nhìn tôi đầy thương xót, rồi kéo tôi đi tới một bên phòng.
Bà nhấn nút gì đó.
Rèm cửa bên kia kéo ra, lộ ra một tấm kính một chiều khổng lồ.
Qua tấm kính, tôi nhìn rõ căn phòng bên cạnh.
Chồng tôi – Lý Kiến Quốc, con trai tôi – Lý Vĩ, con dâu tôi – Trương Lệ, đang cười hềnh hệch, không ngừng nâng ly, nịnh nọt hai người lớn tuổi ngồi ở vị trí chính giữa.
Cảnh tượng ấy khiến tôi ngây người.
Người phụ nữ khẽ nói bên cạnh:
“Người mà họ đang gọi là ‘Chủ tịch Lâm’ thực ra là quản gia lâu năm của nhà chúng ta – chú Chu. Còn ‘phu nhân Lâm’ chính là bà Ngô, quản lý nội vụ trong nhà.”
Tôi hoàn toàn không hiểu nổi nữa.
“Chuyện này là sao? Không phải chồng tôi cho người đến đón tôi sao…?”
Người đàn ông thở dài, giọng trầm xuống:
“Con à, xin lỗi con… Chúng ta đã tự ý sắp đặt thử thách này mà chưa hỏi ý con.”
Ông nói rằng sau khi tìm được tôi qua ngân hàng ADN, họ vui mừng khôn xiết, lập tức điều tra toàn bộ cuộc sống của tôi suốt 50 năm qua.
Nhưng kết quả lại khiến họ đau đớn.
“Chồng con – Lý Kiến Quốc – ngoài mặt thì tử tế, nhưng thật ra đã dính vào cờ bạc, nợ hơn 500.000 tệ, giấu kín không cho ai biết, lấy chỗ này đắp chỗ kia, lừa con suốt.”
“Con trai con – Lý Vĩ – luôn mơ mộng viển vông, từng đầu tư thất bại, lỗ 300.000 tệ, chưa trả được. Giờ lại bị đám bạn xấu xúi giục, đang tìm người góp vốn đầu tư vào mấy dự án vớ vẩn.”
“Còn con dâu con thì… hời hợt, mê hư vinh, hay nói xấu con trước mặt cháu, dạy thằng bé không hề tôn trọng bà nội nó.”
“Chúng ta đọc hồ sơ mà lòng đau như dao cắt… Con vì cái nhà đó mà hy sinh cả đời, mà bọn họ lại coi con như người giúp việc không công.”
Mẹ tôi nắm chặt tay tôi, nước mắt lặng lẽ rơi:
“Con à… chúng ta sợ. Sợ nếu chúng ta đột ngột xuất hiện, họ sẽ dùng lời ngon tiếng ngọt dụ dỗ con, biến con thành công cụ kiếm tiền, leo lên quyền lực.”
“Nên chúng ta mới sắp xếp vở kịch này. Dựng lên một 'thiếu gia thật', xem họ sẽ đối xử với con thế nào khi thấy mình ‘giàu sang thành công’.”
“Chúng ta chỉ muốn con tận mắt nhìn thấy sự thật. Nhưng quyết định cuối cùng… luôn là ở con. Dù con chọn thế nào, chúng ta cũng sẽ ủng hộ.”
Tôi lặng người nghe tất cả, lạnh đến tận xương.
Cờ bạc? Nợ nần? Dối trá?
Tôi chẳng hề hay biết!
Tôi chợt nhớ, mỗi lần tôi hỏi thăm việc làm ăn của con trai, nó đều cau có:
“Mẹ biết gì đâu mà hỏi? Đừng cản trở con thành công!”
Con dâu tôi – Trương Lệ – luôn sống phù phiếm, quẹt thẻ đến cháy máy rồi lại về khóc lóc đòi tôi gánh nợ, dạy cháu nội rằng:
“Bà nội mày vô dụng, sau này đừng giống bà ấy.”
Thì ra… cái tôi tưởng là bình yên, chỉ là một giấc mộng được bọn họ dệt nên.
Cái gọi là “gia đình” mà tôi tin tưởng, hóa ra chỉ là một bầy đỉa bám vào tôi mà hút máu.
Ngay khi tôi đang cố gắng tiêu hóa tất cả những gì vừa nghe được, thì cánh cửa phòng bên cạnh bị đẩy ra.
Một người phụ nữ trung niên mặc bộ váy vest màu rượu champagne bước vào.
Bà ấy đứng thẳng tắp, khí chất sắc sảo, phong thái quyết đoán.
