Tôi ôm chặt túi, gắt:
“Anh đừng có mặt dày. Muốn xem trò hay thì tôi cho xem ngay!”
Nói rồi tôi quắc mắt:
“Chuẩn bị mật khẩu sẵn đi, đừng lèm bèm!”
Thường Viễn dằn túi xuống, lôi ra ba cái thẻ:
“Một thẻ lương, một thẻ thưởng, một thẻ tiết kiệm. Muốn giữ thì giữ đi, xem em có nuốt nổi không!”
Tôi chụp ngay, vỗ xuống bàn cái cộp:
“Tốt! Từ nay mấy cái thẻ này là của tôi quản. Anh há miệng chờ đi.”
Nói xong, tôi tự tin bấm số gọi mẹ.
—
“A lô, mẹ, ăn cơm chưa?” tôi lên tiếng.
“Ăn xong rồi, bố con đang coi tivi. Vừa nhắc đến con, thì con gọi. Đúng là ‘nhắc Tào Tháo, Tào Tháo tới’.”
Mẹ cười vui vẻ.
Tôi phụ họa: “Vâng ạ.”
Mẹ lại nói ngay:
“À, 16 ngàn đó đừng chuyển WeChat, chuyển ngân hàng cho tiện. Bố mẹ không rành rút WeChat, để ngân hàng dành gọn hơn.”
Tôi khựng tim.
4000 chuyển hồi chiều còn chưa nhận, mà mẹ nói như đã mặc định tôi gửi 16 ngàn.
Nhàn Nhàn mới chưa tròn một tuổi, nội thì không trông, một mình tôi thuê bảo mẫu, giúp việc hết 12 ngàn mỗi tháng.
Lương Thường Viễn vừa tăng lên 16 ngàn, lương tôi cộng thưởng hơn 10 ngàn.
Mẹ đòi thế này, tháng 10 phải chi 32 ngàn. Tính cả năm gần 200 ngàn, trong khi vợ chồng tôi tổng thu nhập hơn 300 ngàn.
Ba mẹ tính kiểu gì vậy?
Hay… thật sự có chuyện giấu?
Tim tôi nặng trĩu. Cả bên ngoại, bên nội đều từng mất vì ung thư.
Tôi run run hỏi:
“Mẹ… có chuyện gì không? Có ai ốm à? Nếu có, nhất định phải nói với chúng con, đừng giấu.”
Mẹ giật mình:
“Nói linh tinh cái gì! Bố mẹ vẫn khỏe. Nhu Nhu, nếu thấy nhiều thì cứ nói thẳng, đừng vòng vo hỏi đông hỏi tây.”
Tôi vội giải thích:
“Không, con chỉ lo thôi. Bố mẹ có lương hưu, tuy không nhiều như thành phố, nhưng cũng gần 4000, ở quê đủ sống. Giờ đột nhiên đòi tăng gấp đôi, con sợ có chuyện.”
Nghe tôi thật sự lo lắng, mẹ mới mềm giọng:
“Trời, con nghĩ nhiều. Bố mẹ chẳng bệnh tật gì. Chỉ là thấy nhà ông Lý bên cạnh, con gái tháng nào cũng gửi về mấy chục ngàn, mẹ ghen lắm. Nghĩ con thăng chức, em trai cũng ổn định, thì các con hiếu thảo hơn một chút, để bố mẹ còn có cái khoe. Ngày nào ông Lý cũng chìa điện thoại khoe tin nhắn con gái gửi, mẹ tức muốn chết!”
Tôi thở phào. Hóa ra gốc rễ cũng chỉ là sĩ diện.
Đang định xuôi theo, thì Thường Viễn đá tôi một cái, nhắc khéo ba cái thẻ trên bàn.
Tôi liếc lại, rồi mỉm cười, đổi giọng nũng nịu:
“Mẹ, nhắc tới ông Lý con lại nhớ. Ở quê tháng 10 không phải có tiền trợ cấp ruộng sao? Chị Lệ Lệ bảo năm nào bố chị ấy cũng đưa phần đó cho con, coi như lộc, nhận xong thì làm ăn suôn sẻ hẳn. Bố mẹ đưa phần của con cho con đi, coi như lấy may đầu tháng.”
Tôi nhấn mạnh: “Có 200 thôi mà, con chỉ cần may mắn.”
Tôi tưởng mẹ sẽ đồng ý ngay.
Ai ngờ mẹ ngập ngừng:
“Khoản đó nhỏ lắm, chẳng đáng bao nhiêu, lấy làm gì. Nhu Nhu, thôi đợi sinh nhật Nhàn Nhàn, mẹ cho cháu phong bì to, còn hơn tiền ruộng.”
Tôi không chịu:
“Không đâu mẹ, sinh nhật còn lâu, con cần may mắn tháng này. Tiền ruộng tháng này phát, hợp lắm, coi như lộc đầu tay.”
Tôi hạ giọng năn nỉ:
“Đừng coi thường 200, mẹ. Con làm ăn cũng cần vía, mẹ đưa cho con, con thấy yên tâm hơn.”
Mẹ im lặng rất lâu, rồi nói một câu làm tim tôi chùng hẳn xuống:
“Nhu Nhu… năm nay chắc không đưa cho con được đâu.”
“Ơ? Tại sao hả mẹ?”
Tôi chết lặng.
Nhưng lời tiếp theo của bà mới khiến tôi choáng váng…
Mẹ tôi nói, giọng vừa áy náy vừa ngập ngừng:
“Em con dạo này cũng tập tành làm ăn. Lần trước gặp con gái nhà họ Lý – con bé Lệ Lệ ấy – về làng, mẹ lỡ miệng hỏi vài câu. Nó chẳng biết là khiêm tốn hay trêu, bảo làm ăn khấm khá là nhờ bố nó chuẩn bị cho khoản ‘lì xì trợ cấp’.”
“Mẹ tò mò hỏi là trợ cấp gì, thì nó cười bảo: ngoài tiền trợ cấp ruộng của làng thì còn cái gì nữa.”
Mẹ lại thở dài:
“Nếu con nói sớm, chắc mẹ đã giữ riêng 200 cho con rồi. Nhưng em con nhanh miệng hơn, nó đã xin trước, còn dặn mẹ để phong bì Trung Thu này. Mẹ lỡ hứa với nó rồi…”
Tôi chết lặng. Đúng là khéo trùng hợp: tôi và mẹ đều nghe cùng một lời từ Lệ Lệ.
Nhưng nghĩ kỹ thì không hợp lý chút nào.
Tiền trợ cấp cả nhà chỉ 800, bốn người thì mỗi người 200, rõ ràng công bằng.
Vậy mà giờ thành ra chỉ em tôi được hết?
Tôi cắn răng hỏi:
“Mẹ, con với em đều muốn làm ăn, thì mỗi người 200 chẳng phải hợp tình hợp lý sao?”
Đúng chứ, tính theo đầu người cũng là 200. Cần gì phải thiên vị?
Mẹ lại thản nhiên đáp một câu khiến tôi lạnh toát sống lưng:
“Con lấy 200 thì chẳng phải cắt mất nửa phần may mắn của em sao? Thế thì hỏng!”
Mẹ nói xong còn tưởng đó là lẽ đương nhiên:
“Nếu con muốn, chờ em con làm ăn ổn định rồi tính sau.”
Tôi cười nhạt. Chỉ một khoản 200 đồng còm cõi mà mẹ cũng tiếc với tôi, lại còn viện cớ “sợ em mất may mắn”.
Cái cớ này nghe mà nực cười!
Tôi tức đến bật ra:
“Mẹ, nếu thật sự coi con là con gái thì chia cho con phần của con. Còn nếu coi con là gái gả đi rồi, nước đổ đi rồi, thì cứ nói thẳng, khỏi cần che đậy cái mác ‘công bằng’ nữa!”
Mẹ cũng nổi đóa, giọng đanh lại:
“Hứa Nhu Nhu, con định có ý gì? Mẹ ruột con mà con vì 200 đồng mà dằn mặt thế à?”
Tôi gằn giọng:
“Đúng, mẹ là mẹ ruột của con. Vậy mẹ có đáng không, vì 200 đồng mà xát muối vào tim con? Con xin chút ‘may mắn’ mà mẹ nỡ lòng dồn hết cho em. Vậy thì đừng mồm miệng bảo công bằng với chả không thiên vị nữa!”
Mẹ hét lên:
“Được! Vậy thì coi như mẹ thiên vị đi! Nhưng thử hỏi, mẹ đã từng để con đói mặc rách bao giờ chưa? Em con có gì, con chẳng có?”
